Слава пра­ба­бу­шек том­ных,

До­ми­ки ста­рой Моск­вы,

Из пе­ре­улоч­ков скром­ных

Всё ис­че­за­е­те вы,

Точно двор­цы ле­дя­ные

По ма­но­ве­нью жезла́.

Где по­тол­ки рас­пис­ные,

До по­тол­ков зер­ка­ла?

Где кла­ве­си­на ак­кор­ды,

Тем­ные шторы в цве­тах,

Ве­ли­ко­леп­ные морды

На ве­ко­вых во­ро­та́х,

Кудри, скло­нен­ные к пяль­цам,

Взгля­ды порт­ре­тов в упор...

Стран­но по­сту­ки­вать паль­цем

О де­ре­вян­ный забор!

До­ми­ки с зна­ком по­ро­ды,

С видом ее сто­ро­жей,

Вас за­ме­ни­ли уроды,  —

Груз­ные, в шесть эта­жей.

До­мо­вла­дель­цы  — их право!

И по­ги­ба­е­те вы,

Том­ных пра­ба­бу­шек слава,

До­ми­ки ста­рой Моск­вы.

(М. И. Цве­та­е­ва, 1911)